Son las copias de Síntoma, mi nueva plaquette de poesía. Publicado por the M Press. Lo presento en Los Oficios Terrestres y pronto estará en Flexidiscos, en el Tenderete de Valencia y en otros selectos puntos de venta (seguimos buscando canales amigos de distribución). Envío por correo a todas partes. Mándenme un mensajito y voilà. Gracias.
Aloha. Ya puedes reservar, encargar y pedirle a los reyes magos tu copia de Síntoma. Es mi nuevo artefacto. Es un zine. O una plaquette. O un librini con poesía e ilustraciones. Hecho con amoggg. Te lo envío por correo, o le dices a tu librero que lo quieres. Muy pronto en tu buzón, y en selectas librerías y tiendas de discos. Ah, y lo presento en la Fira del Llibre de Palma el viernes 6. Reservas por privé. Gracias y arrivederla.
El próximo viernes 6 de junio estaré declamando en la Fira del Llibre de Palma gracias al colosal trabajo de las wonder women de Ulls Sadolls y Los Oficios Terrestres, que me invitaron a participar de esa telaraña loca y pegajosa que es Texturant Feminismes. Entusiasmada es poco. Agradecidísima, también. Voy a contarles a todos cómo se agita el mar debajo de faldas y polleras, y aprovecharé para presentar mi nuevo zine, Síntoma, una petite plaquette ilustrada. Más info muy pronto. Qué ganas, pardiez. Nos vemos ahí, amigos illencs.
¿Es un pájaro? ¿Es un zine? ¿Es una plaquette? Desde luego es un síntoma. Atentos, que volvemos al papel.
(segunda parte)
cuando vengas
tendré que archivar para siempre mi reclamo
a aquel
que me llama en semanas
alternas
por haberse perdido mi ovulación
y su alarde primaveral
su manía
de ponerme las tetas
como faros traicioneros
que encandilan a navegantes
tetas leudantes que buscan manos panaderas
que me enmantequen
y me enharinen
Collage por Beth Hoeckel.
volveme laurel
para que no duelan las flechas de plomo del desprecio
que me niego a sentir
volveme árbol perfumado
que brote de las muñecas algo más que sangre triste
jarabe pulsátil de temblores
volveme rama verde
mirame mientras canto
la canción de los árboles mareados
transplantados de pronto a un jardín nuevo
las raíces cortadas
por la gracia de un dios menor ciego de sexo
muertito de miedo
volveme laurel
pedile
a la tierra
que me duerma
los pies
que se estén quietos
que descansen por fin en la negrura
que se crean que ahora sí
que ya han llegado
volveme laurel y que esta historia sirva
al menos
para que venga una nena a arrancarme
un mediodía cualquiera
dos hojas fragantes para el tuco.
este pis aparece cuando vos
torpe siervo de la estructura
me desplumás así
dejando que me mire en el espejo
sin haber untado previamente
la lente con amorosa vaselina
de la de difuminar los poros
descuidame así
desapareceme toda
y yo volveré
en orina salvaje y recurrente
en pis territorial
como una perra agachada en la baldosa
en la cama y en la silla
murmurando
acá y así
y acá también
y acá también
todo esto mío
es que acaso no lo ves
todo esto mío
y mi pis para marcarlo
este pis repetitivo como un río
que no se detiene nunca
esto y esto
todo mío
acá también
no ves que este es mi metro cuadrado
y deberías honrarlo
y dejar de hablar de otras
no ves que estas son las tres horas y media
que me corresponden por decreto y por cistitis
y no hay tiempo para palabras que no me ensalcen
y para silencios que no me besen íntegra
qué poco respeto has mostrado por ésta
coma
mi pista de baile
entonces pis y pis
acá
y acá también
todo esto mío
mojado
y mío
si me rompo es para que él me junte
porque nadie como él para escarbarme y levantar mis pedazos
(como se levanta a un muerto de la tierra)
me escondió en un pozo
(hueso viejo)
y cada tanto se asoma para comprobar si falta un fémur
un ganchoso un escafoides
(mastín de niebla)
primero me lame después me rompe
me tritura
me reduce a pigmento
me mezcla con yema de huevo y hiel de buey
para hacer un gouache a la antigua
se pinta el morro
conmigo
diluida en albúminas y proteínas
por un rato soy su color preferido
y jura que me caí de sus visiones de cadmio
(y los relámpagos caducos)
de su brisa de pinos
(resplandece el sur)
pero a gran velocidad
para que no me seque
me hace color en pasta
me unta en el mango de su pincel
y con él posee a alguna más joven
o dibuja a alguna más sabia
o le devuelve el centro a alguna más centrada
(andá a saber cómo le gustan a él en realidad)
me usa de estramonio en la escoba de sus brujas
él
siempre tan tieso y tan dispuesto
me mete dentro del coño de otra
entonces esto era
(la luz en las paredes de la caverna)
y entonces yo soy esto
(esta cosa que riela, a veces sombra)
y el verdadero fuego siempre estuvo en su mano
la mano en la que porta la luz
la mano que empuña su palo de amar
su puño dentro de mi estómago
ahí estoy yo
guardada dentro de su mano dentro de mi estómago
un resto de pintura en su cutícula
debajo de la uña de su pulgar
debajo de su anillo
adornando el prepucio fácil
que supe tratar con entusiasmo
antes de romperme y volverme
aguada
lechada
caldo coloreado de sus jugos y los de otra
(primera parte)
cuando vengas
añoraré los días
en que los perros hundían el morro entre mis piernas
en nombre de sus dueños.
Imagen by Beth Hoeckel
las flores amarillas que me golpeaban las piernas
mientras iba en bicicleta por Lago Puelo
son mi casa.
la cutícula seca y levantada
de mi dedo corazón
también es mi casa.
la yema de ese dedo
me riega y me garúa
y me lleva sana a casa
cada vez.
algunas mañanas me despierto
miro a mi alrededor
y no reconozco el espacio
ni mis cosas.
algunas mañanas soy náufrago
bicho escamado
afónico de sol
hipermétrope de ver sólo agua y sólo cielo.
tantos años viviendo junto al mar
me deben haber hecho mucho daño.
hay algo en mí que se castiga
por semejante privilegio
regalándome algunas mañanas
un pavor de balsa
hondura trémula bajo el parquet
el viejo miedo a la oscuridad
al que ya vencí en pasillos y en esquinas
pero que vuelve, salado, al paladar
que vuelve, vértigo, al talón
que vuelve a esto telgopor y deriva.
